Проклятые дневники. Проклятые старые дневники.
Удивительно, но когда я думаю о своём прошлом, об "отношениях" и людях, в которых был влюблён, я вспоминаю только Каору (позвольте сегодня называть её так?). Не вспоминаю ни Вивьен, ни - почти - Сахар, ни Анастасию (уж и думать забыл о такой), ни М.М. (смешно было бы называть имя мужчины сорока с лишним лет в одном ряду с остальными девочками), ни Танюшу, ни... Тому.
А потом погружаешься в "тот самый" дневник, и воспоминания о том, как все было на самом деле вдруг обрушиваются насквозь потоком ледяной воды.
…Чувства те же, но не понимаю,
Сколько можно жить, любя украдкой,
Очень сложно скрыть твои повадки,
Очень сложно скрыть мои страданья,
Очень-очень-очень-очень неприличное желанье…
(с)
Сколько можно жить, любя украдкой,
Очень сложно скрыть твои повадки,
Очень сложно скрыть мои страданья,
Очень-очень-очень-очень неприличное желанье…
(с)
Шестнадцать лет. Я перечитываю свои посты и наши переписки, и ощущаю себя словно в классической сёнен-айной анимехе, каких в жизни не бывает. О том, как двое почти-лучших-друзей переписываются по ночам на "свои" темы, в которых их не поймут их лучшие-друзья, проживают целую жизнь, а на следующей день, умирая в школе от недосыпа, делают вид, что вроде как даже не очень и общаются... И второй при этом даже представить себе не может
И как ненавидит и мучает себя за то, что никогда не сможет быть для него тем самым.
Кио. Я не извращенец.
(с)
(с)
[ Пятница, 21 Марта 2008 г. 01:40 редактировать + в цитатник
Половина второго ночи. Весь дом спит. Я сижу за компом в коридоре и в очередной раз слушаю по кругу самые любимые осты к Гравитации.
Умиротворен. Нет, даже почти счастлив. Бывает у меня такое беспричинное счастье.
Завтра вставать в половине восьмого. И мне почему-то совершенно наплевать, что опять полдня будет знобить от хронического недосыпания.
На душе - тепло. То самое непередаваемое тепло, которое бывает только тогда, когда ты чувствуешь близость чего-то очень важного и дорогого тебе.
Интересно, что будет... что останется от "меня нынешнего" лет через 10?.. И что я почувствую, услышав через много лет звуки этой музыки?.. Что?! Я не знаю. Может быть, страшную ностальгию и грусть.. или удивление. А может быть подумаю "ну и глупый ребенок я был!" Как знать.
То, что сейчас нам так дорого... оно остается навсегда, я не так давно это понял. Прячется где-то в глубине, в каком-то самом дальнем и укромном уголке, прячется даже от нас самих... Но остается навсегда. На всю жизнь.
Настроение сейчас - не передаваемое словами
В колонках играет - Gravitation OSTs ]
Мне кажется, я помню, как писалось каждое слово с первых страниц того дневника. И помню каждую ночь. И каждый рассвет, когда пора было всё-таки идти спать, оставив хроническую истерику - не важно, слез или смеха - этих разговоров.
Думаю, сегодня в школе мне опять будет нехорошо от одного взгляда на вас, сэмпай... В хорошем смысле ^^
(с)
А еще были мечты. Хочется сказать "которым не дано было сбыться", но на самом деле именно то, что они сбылись, всё и испортило. Не зря говорится, хотите нкакзать человека - дайте ему то, чего он просит.
И я получил то, чего просил, сполна.
Безумный влюбленный идиот.
Семнадцать лет.
Я не имею ни малейшего права забывать этого человека. Человека, давшего мне столько. Единственного человека, который понимал меня и писал моими же словами. Который знал меня-настоящего и принимал таким, когда сам я был не в состоянии.
Смешно. Я часто жалуюсь - не то полушутя, не то с сарказмом, - что мой жизненный опыт, мой опыт "отношений" не имел (и до сих пор не имеет) и половины того, что переживают другие "нормальные" люди в возрасте до восемнадцати лет.
А ведь каждый из нас мог нормальным бы быть человеком
Хорошо, что не вышло так, и что мы такие, как есть
(с)
Хорошо, что не вышло так, и что мы такие, как есть
(с)
У меня было другое. И сейчас, перечитывая дневник, оборачиваясь назад на то лето, когда я заканчивал школу, поступал и уезжал, спустя семь лет, несмотря на то, что никогда не забуду, каково всё это было на самом деле, я-нынешний готов завидовать тому сумасшедшему подростку, готов не верить, что действительно был именно им. Что всё описанное - часть моего прошлого.
Рассветы. Разговоры. Двое под одним зонтом в солнечном Питере.
И, черт возьми, эти взгляды. Которыми можно было не то что раздеть - кожу снять, а Вы не замечали.
Если я вспомню себя, каким я был два года назад,
я-нынешний исчезну?(с)
я-нынешний исчезну?(с)
Я перечитываю все эти слова, и спрашиваю себя, что случилось с нами, что мы перестали быть ими?
И сам же, закрыв глаза, выдыхаю "Господи, сколько же времени прошло..." Настолько переполненный, что не могу даже назвать всех тех чувств, что борются так отчаянно внутри.
Простите меня, Тома. Кохай.
Даже теперь, когда столько воды утекло.
Если бы я не был тогда так безумно в вас влюблен, всё могло бы сложиться иначе.
Только я не уверен, что хотел бы этого.
И - спасибо.
.
.
.