...а потом, в поисках одной-единственной фразы в чужом дневнике, ты вдруг натыкаешься по понятному тегу на ряд записей, что раньше были от тебя закрыты, много месяцев, потому что... потому что прошел почти год, да. И пока читаешь, давясь словами, вдруг понимаешь, что тебе крутит живот от нервного напряжения, словно там, внутри, как пелось у Линды, "кто-то вращает железным прутом".
И думай как хочешь. И чувствуй как хочешь. Или переосмысляй, или забивай... Или как хочешь, только из жара бросает в холод.

Чертова почта. Когда же это письмо дойдет.
Когда же я смогу получить ответ.
Когда же я наконец хоть что-то смогу понять.

Может, нам лучше просто исчезнуть?