Иногда накатывает такая ужасающая усталость - от всего. Оттого, что все временно, что все пройдет, что цена всему такая, какую мы сами этому назначаем. Оттого, что возвращаясь домой, понимаешь очень остро, что это не твой дом, что на деле у тебя совсем ничего нет... Оттого, что переживания - пустяковые, а кажутся трагедией, оттого, что снова и снова нет рядом человека, которого так сильно хочется обнять... Оттого, что никто не спасет твоего мира, кроме тебя самого, и никто не скажет тебе, ради чего продолжать...
Иногда накатывает такая ужасающая усталость - оттого, что не знаешь, что делать дальше, от собственных сомнений. Давно не отчаяние и не боль - но усталость, от которой с каждым разом все сложнее "отдохнуть", потому что кажется, что отдых был на самом деле только там, давно, в детстве... Но тогда разве знали?